Allez, il est temps que j’écrive un peu, je sens que les gens s’impatientent, et puis je sens qu’il faut que je me ressaisisse. La morosité a plané tout au long de cette semaine, un manque de motivation pour tout très flagrant, une fatigue continue, je ne demande qu’à me coucher tout au long de la journée...

Malgré ça, quelques événements ont eu lieu cette semaine. Il y a bien sûr eu les frangins, encore et toujours, ça plaisir de les revoir, même si ce n’est pas pour faire grand-chose. Une partie de Carrom par-ci, un épisode de Jack Bauer par-là, un film d’action chinois et puis du rien-branlage… Et puis vendredi, en faisant un tour avec ma mère dans Fontainebleau, on a trouvé Gilbert Leroux, mon grand-oncle, jouant de son étrange instrument sur la place du marché avec un ami pianiste, par des températures frigorifiantes. Son instrument, nommé le washboard, est en vérité un petit ensemble de percussions genre batterie, mais plus métallique, qui se joue avec des dés à coudre aux doigts. Et rend très bien. Du jazz, surtout. Par la même occasion on a croisé sa sœur (ma grande-tante), et on a passé un petit moment à discuter ensemble, sympa.

Ces derniers soirs, j’ai également retrouvé quelques vieilles connaissances sur MSN… Mélanie Fouqué, alias Marquise ou Merteuil (dans ce cas-là je suis Valmont), pour se planifier de bonnes retrouvailles comme il se doit la semaine prochaine, et papoter en tripant toujours. Et puis hier ce fut Marjorie que je verrai également la semaine prochaine (youhou, descente sur Paris !), et Caroline, qui cherche des nouvelles d’un peu tout le monde. Et j’ai l’impression que ça fait une éternité que je n’ai pas vu tout ce petit monde. Et c’est plus ou moins vrai d’ailleurs.

Enfin, hier soir, un très bon film, signé Claude Lelouch (donc direct ça monte haut). Il a adapté Les Misérables à sa façon, transposant l’histoire un siècle plus tard (càd pendant la première moitié du XXe siècle), et en ne se contentant pas de simplement raconter l’histoire bêtement et simplement. Le film a pour fil rouge le livre lui-même, lu petit à petit par le personnage principal qui s’avérera être à la fois Gavroche et Jean Valjean, et tous les personnages du film ne cessent ainsi de se répartir tour à tour les rôles au fur et à mesure des élipses… Fantine et Cosette se mêlent, les Ténardier passent d’une famille d’aubergistes à un couple de fermiers hébergeant un juif durant la guerre, l’impressionnant Javert (que l’on voit malheureusement peu, pourtant je l’adore) se matérialise en un collaborateur ou en force abstraite via les Allemands… Cette adaptation très libre permet donc de donner un nouveau visage à cette histoire de Victor Hugo, et ajoute sa propre touche, contrairement aux adaptations certes assez fidèles mais fades et sans originalité de livres tels Oliver Twist, ou pire : Le Monde de Narnia.

Mais pourtant je ne pourrai jamais oublier l’adaptation en téléfilm d’il y a quelques années, avec un excellent Depardieu dans le rôle de Jean Valjean, et le formidable John Malkovich dans le rôle de Javert...

Mais à part ça, mes vacances se déroulent sans grande attraction, je sais qu’il faudrait que je me ressaisisse, que je me bouge, que je sorte, que je profite d’être ici, et que ce serait vraiment bien mieux, mais je n’arrive pas à trouver l’énergie ni la motivation. Ca va changer je pense dès demain, il suffit d’attendre le passage en 2007.

Rien de plus pour aujourd’hui, je préfère publier ça avant de lâcher l’affaire et de le supprimer comme les précédents cette semaine. Bon réveillon.

Saviez-vous qu’il existe un moyen pour oublier pendant quelques heures toutes ses peines ? Ca s’appelle le vol à voile. Notre monde est si beau vu du ciel que l’on oublie facilement tout le reste.

Cependant, pratiquer le vol à voile, ce n’est pas simplement voler, c’est aussi participer à la vie d’un club. Certains jours, si un orage ou le mistral en a décidé ainsi, on ne volera pas ; car si, dans ce sport, on joue avec les éléments, on les respecte également, et on ne lutte pas contre ces monarques du ciel. Ainsi, on passera la journée à nettoyer les machines, à écouter des cours de théorie ; pas forcément très intéressant, mais cela peut être l’occasion de discuter avec les « anciens », des gens parfois exceptionnels, incroyablement doués, mais en même temps respectueux envers les jeunes, et surtout toujours d’une grande modestie.

Heureusement, ces jours où l’on reste cloué au sol sont assez rares ; il est plus fréquent de bénéficier d’un temps magnifique. Il y a toujours quelques heures à passer au sol, dans la matinée – car on ne décolle qu’à partir de onze heures environ, lorsque les courants ascendants qui nous permettent de nous maintenir en l’air se sont établis –, mais la suite est toute autre. C’est à mon tour de décoller. Plus que quelques minutes de concentration, pendant le décollage et la montée, et puis ce ne sera plus que du pur bonheur.

Ca y est : vers 900 mètres d’altitude, je largue – c’est à dire que je décroche le planeur de l’avion qui me remorquait –, et le jeu commence. Le paysage est déjà remarquable, mais on peut encore faire bien mieux ; pour cela, une seule solution : grimper ! Alors il faut se battre quelque peu, chercher des courants ascendants, se faire ballotter mais résister ; car l’ascendance n’est pas réputée pour son hospitalité : si vous lui donnez la moindre occasion de vous chasser, elle ne s’en privera pas. Parfois, on a la chance de voler avec les oiseaux : ils n’ont pas peur, et nous accompagnent le temps d’une danse dans les airs.

2000 mètres. Et plus on s’élève, et plus il est facile de monter. Alors on peut commencer à se relâcher et à admirer : d’un battement d’aile, on franchit un sommet, une crête, que l’on aurait mis une heure à contourner en voiture, et tout à coup, le monde s’agrandit ; derrière, ce sont les Alpes qui apparaissent. Bientôt, on ne fait plus qu’un avec le planeur : le temps d’un vol, on devient ce grand oiseau de bois ou de plastique. Le seul bruit qui nous parvient est celui du vent qui siffle contre notre corps. On s’élève toujours.

3000 mètres. Et l’ivresse de l’altitude commence à se faire ressentir : on veut monter toujours plus haut et ne jamais avoir à redescendre. Mais on arrive à la base des nuages, dans lesquels on n’a pas le droit de pénétrer – ce serait dangereux, on n’y verrait rien – alors pour gagner encore quelques mètres, on s’en approche au plus près. Sous la mer blanche, on cherche l’endroit où l’on pourra monter le plus haut ; on spirale, et dès que l’on voit le bout de son aile effleurer la base du géant blanc et disparaître dans ses volutes, on vire de bord et l’on cherche un meilleur endroit. Si l’on y réussit, on se retrouve alors plus haut que certains nuages, et l’on peut slalomer entres ces forteresses blanches.

Il commence à faire vraiment froid là-haut. Et puis, l’après midi est déjà bien avancée. Il va falloir commencer à songer au retour ; mais s’il y a une chose que l’on n'aime pas faire, c’est bien de descendre volontairement. Alors, pour profiter encore le plus longtemps possible de l’altitude que l’on a prise, on peut se laisser planer doucement dans les masses d’air calmes, et survoler les endroits que l’on connaît vus du sol. Pour vous donner un ordre de grandeur, en étant monté à 3000 mètres, la descente peut alors durer plus d’une heure. Doucement, on sent la chaleur envahir à nouveau l’habitacle qu’elle avait quitté quelques heures plus tôt. Parfois, même le ciel semble ne pas vouloir nous laisser partir : alors que l’on dérive tranquillement, sans même avoir besoin de tenir le manche, on rencontre tout à fait par hasard une ascendance. A cette heure là, elles ne sont plus aussi violentes qu’en milieu de journée, mais elles peuvent encore vous faire grimper à toute vitesse sans même que vous vous en rendiez compte. Et puis, inéluctablement, le sol se rapproche. Il faut alors faire plus attention, car on commence à rencontrer plus de planeurs. Encore quelques minutes de concentration pour l’atterrissage. Main gauche sur les aérofreins, mais droite sur le manche, et tout se fait au « feeling ». Un arrondi, et l’on vient toucher en douceur le plancher des vaches ; le planeur roule encore quelques dizaines de mètres, puis s’immobilise.

Le vol est terminé. Je ferme les yeux, et je ne peux m’empêcher de sourire en soupirant. Les images des dernières heures défilent devant moi. C’était beau. J’ouvre la verrière, me débarrasse de mon parachute. La voiturette de piste arrive, et nous allons ranger le planeur dans son hangar. Le type qui conduit la voiture pendant que je tiens l’aile de mon planeur me demande où je suis allé. Je l’entends à peine, je ne suis pas encore vraiment descendu. Et puis comment lui dire ? J’ai vu tant de belles choses, je ne peux pas lui raconter, alors je lui montre vaguement les endroits que j’ai survolés pendant des heures. Le planeur est à sa place, et le type repart avec la voiturette. Alors je passe un coup d’éponge sur le fuselage et les ailes, je le vide de tout ce que j’y avais apporté, le referme, et recouvre la verrière de sa housse. Je le remercie une dernière fois, et je lui laisse ce repos bien mérité. Mais déjà, je ne pense plus qu’au lendemain, et j’attends avec impatience de le retrouver…

J’ai froid. Froid au cœur… Cette curieuse et désagréable sensation m’envahit parfois, plusieurs jours durant. Alors je me retourne, je regarde le temps passé et j’essaie de comprendre. Que m’arrive-t-il ? Je veux chasser ces idées noires qui me poursuivent, me brûlent et me dévorent, et me font disparaître peu à peu de l’intérieur ! Que s’est-il donc passé pour en arriver là ?

Deux mois. Si cela est amplement suffisant pour se reposer, c’est loin de permettre à un cœur d’oublier et de reprendre un rythme normal. Car pendant des mois, il a battu plus vite, plus fort, ne cessant de se faire entendre, de se faire sentir. Quelle agréable sensation que de prendre conscience de la présence de son cœur ! Mais voilà également l’explication du froid qui y règne désormais : je ne le sens tout simplement plus.

Pendant des années, ce cœur a battu sagement, sans jamais me donner le moindre signe de sa présence, et tout me paraissait si normal… En effet, pourquoi se soucier d’un cœur que l’on ne sent même pas : il joue son rôle, mais il n’y a rien de bien extraordinaire ni de préoccupant là dedans ! Et puis nous avons commencé à faire connaissance. Et tout doucement, ce cœur qui somnolait s’est éveillé. Après des années de sommeil, c’est elle qu’il a vue. Dès lors, il ne pouvait bien sûr plus se contenter de battre tranquillement sans se montrer. Et bientôt, je devenais conscient de sa présence ! A toute heure du jour ou de la nuit, je pouvais l’entendre tonner dans ma poitrine, je sentais sa chaleur m’envahir.

La suite, peut-être la devinez-vous. S’il est délicieux de sentir la chaleur émaner de son cœur, il est tout aussi horrible de sentir la douleur s’en échapper. Ainsi, blessé, ce cœur m’a transmis sa douleur pendant quelques jours, puis doucement, il s’est rendormi, me replongeant dans le froid qui m’habite maintenant. Il m’arrive encore fréquemment de vérifier, la main sur la poitrine, qu’il ne se soit pas arrêté, tant il est redevenu discret. Toutefois, ce n’est plus le même sommeil paisible qu’auparavant : au gré des jours, son regard, son sourire, son parfum, et le voilà qui fait mine de vouloir repartir ; il s’agite, se retourne, il crie parfois… Mais il ne repartira pas ; il a compris sans doute.